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[b]John Lennon[/b] dijo una vez: “No dejes que tus alas de libertad pierdan una sola pluma” Desconozco si el fab four dijo esto bajo la influencia maligna de la asiática que le amó, o bajo la influencia benigna de alguna sustancia psicotrópica, pero a día de hoy es una frase que suena descorazonadora.

Y lo es. Lo es como cuando las cuerdas de un violín chirrían como en un estallido. Luego, ¿a quién echar la culpa del desastre? ¿A las cuerdas, al violín, o al violinista?

El panorama en Madrid es frío, recubierto de una capa de nieve, y solitario como almas bajo paraguas inmersas en caminar hacia delante para llegar a un sitio, a todos o a ninguno. Con ese telón de fondo, ¿qué podemos esperar? Si ni el director de la obra, los actores, los tramoyistas e incluso el apuntador, quieren hablar a sus espectadores e ignoran que el teatro esté a rebosar, o las butacas estén vacías. Las cortinas de terciopelo entorpecen la visión del elenco al completo.

¿Sois violinistas? ¿Sois los actores, memorizando un guión? ¿Sois un director de orquesta? Podéis ser quien quiera que sea de ellos, pero vuestras alas irán perdiendo las plumas por el camino. En algunos tramos, os las arrancarán. Y no será delito, no podrá hacerse nada más que luchar como espartanos derrotados, con alas de papel maché que se van acartonando y a las que nadie toma en serio. La libertad llegará a una sala de conciertos, y esta hablará con su lenguaje de caja registradora, y seguirá pensando que sale perdiendo, como si el amor fuera algo que tienes que tener bajo control, como si la música se pudiera medir en términos tan poco realistas y sin ápice de profesionalidad.

Tan grave me parece el hecho de creer tener el mundo por montera, como el de querer quitarle la montera al mundo. Es indignante llegar a la ladera y ver nieve cuando esperabas sol o incluso un viento tibio. Por eso, ¿es la libertad una ramera que se vende al mejor postor? ¿Quiere la libertad sacar su Strato y tocar ante doscientas personas, o ante doce? La libertad no se elige: se lleva dentro, y la portamos gentes acostumbradas a caernos de la bicicleta y a que nos den mercromina. Y por esa razón aguantamos carros y carretas.

No entraré en quién tiene la culpa de que un evento se cancele. Sí entraré en el tiempo que lleva confeccionar todos los detalles, limpiar el atrezzo y preparar los guiones. Cuidar al máximo las entradas, los sonidos, los olores y las notas. Todo ese tiempo, en cuestión de horas, te lo tiran a la basura y te reciclan la palabra libertad por la de rentabilidad. Y te parten las alas mientras que tú te quedas con una en una mano y la otra en el suelo, preguntándote si alzar el puño te servirá de algo, o beberte la cerveza caliente entre maldiciones te bastará.

Mi reflexión quizá sea inútil, pero es lo único que me queda: La sala no te ayuda, te pone obstáculos. Los grupos traen ilusiones – demasiadas – ocultas en los amplis. Las discográficas se llevan a Zenttric y a Sidecars – sin comentarios – y la industria se mete poco a poco en su lodazal y ni siquiera está interesada en salir, como un borracho que duerme la mona en cualquier cuneta. Es lamentable esta indiferencia, este negocio, este humo de cigarro en mitad de la noche. Siento la impotencia y apago la colilla y después la luz. Solo quisiera pensar que la del pasillo seguirá encendida, y un día la corriente traerá las plumas que todas nuestras extremidades están perdiendo. Y será la libertad la que golpee las baquetas. Ojalá.

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